Un vientre para
las caracolas

—Jueves 24 de octubre—
(Presencial / Virtual)
Hora: 7:00 p.m.

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Ver transmisión en vivo:

YouTube.com/CasaMuseoOtraparte

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Lugar:
Casa Museo Otraparte

Entrada libre.

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Gabriela Parra Gómez (Palmira, Valle del Cauca, 1998) (@000ga_000) es profesional en Estudios Literarios, especialista en Economía de la Cultura y promotora de lectura. «Un vientre para las caracolas» es su primer libro, ganador del Estímulo a la Creación en Poesía de la Secretaría de Cultura Ciudadana de la Alcaldía de Medellín (2023). En sus propias palabras: «Mis maestros de escritura fueron Manuel Mejía Vallejo desde el umbral de los maestros fallecidos, Javier Saldarriaga en el mundo corpóreo y Juan José Giraldo en el amor a la poesía. Tengo 24 años, cuatro gatos y dos perros. Soy fan de la literatura colombiana y las autoras mujeres. Sigo escribiendo para saber cómo decirle a la gente que soy Gabriela Parra».

Presentación de la autora y su obra por Juan José Giraldo, poeta y coordinador de Extensión Cultural y Comunicaciones de la Universidad Pontificia Bolivariana.

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Este es poemario nace de mi experiencia en el psicoanalista. A veces es más fácil nombrar las cosas escribiéndolas en verso. O eso me pasó a mí. Con él decidí regalar un vientre para gestar todas esas cosas de mi experiencia con lo femenino que se transformaron en plural cuando descubrí coincidencias en el nombrar el mundo de otras amigas, compañeras y familiares. Este es un recorrido por la infancia y por todas esas mujeres que soy, que no soy y que no me hubiera gustado ser, y por las mujeres que me rodean. Imaginarias o no.

Gabriela Parra

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Gabriela Parra Gómez

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Cuatro poemas de
Gabriela Parra Gómez

Un vientre para
las caracolas

Yo le digo a Mamá

—Los niños no tienen ganas de
nacer ni nosotras
de decirles
que no nazcan.
En qué partos
anda la vida.

Quisiéramos donar
nuestro vientre
a las caracolas
para poblar el mar
de semejanza.

La cuerda del zaguán

Siempre le tuve miedo a
colgar la ropa
de derecha a izquierda
en la cuerda del zaguán.

Mamá y yo
aprendimos a no tocarnos
al repetir el baile de extender.
Ella de derecha a izquierda
y yo a su contrario.

Cuando no hubo nada más qué lavar,
extendimos uno a uno
los odios
en ganchos de ropa.

El patio es una galería de rencores silenciosos.

Ahora ella espera que hierva el agua
y yo
que termine el último misterio.

Aún así

Cuando ella nos explica qué
significa ser mujer nosotras
nos miramos
una a otra
sin comprender.

Tú
tienes tantas acentuaciones
y yo,
tantos encajes en el rostro.

Tú
tienes unos dientes quebradizos
y yo,
una mandíbula asfixiante.

Mujer una
mujer la otra
y aún así
volvemos a repetirle a Mamá
«Hoy quiero ser hombre».

Cuando Mamá muera

Cuando Mamá muera
dejará sus ojos
para nosotras.

Con ellos jugaremos
a adivinar el grito
bajo el pañuelo.

Los ojos
como dados
rebotarán contra el pecho
de mis hermanas
y Mamá

arrimará con sus pupilas
la voz
del verbo y el astrolabio.

Los ojos de Mamá
pautan la fluctuación
de la cadera.

Indican
la siguiente piedra
a colocar.

Fuente:

Parra Gómez, Gabriela. Un vientre para las caracolas. Letra a Letra, Bogotá, septiembre de 2024. Obra ganadora del Estímulo a la Creación en Poesía de la Secretaría de Cultura Ciudadana de la Alcaldía de Medellín (2023).

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