Sarah Beatriz Posada

A Medellín

Mientras la tarde huye
o se refugia
Mientras por otros caminos
de ciudades semejantes
divaga en círculos el miedo
En estas calles
en estas casas
en esta ciudad
crece insospechada la muerte

* * *

Camino

Camino de aprendiz
Sube, asciende
Desciende
Siempre en vaivén
Camino del que crece
Se eleva en vuelos
No repta
Sube
Se encrespa
En lo alto de su hallazgo
Como en la ola
Su última espuma.

* * *

Edgar Allan Poe

Y se murió de sí mismo
Se murió de su propia muerte
No ajena
No hermanan de la noche
ni del desvelo
Se murió de su propia entraña
desvertebrada
Reo ausente de sí mismo
Eslabón perdido
Causa y efecto
Principio y fin
Un pequeño agujero
una perplejidad más.
Su muerte ebria
entre aceras y puentes
no supo de su luz

* * *

Sonata del irreverente

Espero llegar a cero ceremoniosamente.

Darío Lemos

Cabeza de poeta, esta pequeña ofrenda de sándalo y especias que hoy te entrego,
este amasijo que hice de tu recuerdo,
este pequeño origami de aquellos momentos en que transcurrían tus días alados
y a la vez aprisionados en este mundo de las pequeñeces inocuas.
Este tributo que tejo en tu nombre, que escala la memoria y remonta a tus lejanos decires,
a tu escritura poblada de papelitos, pérdidas y asombros,
a la parábola que describiste signada al final por el sufrimiento y el olvido.
Tantos daríos de la calle, tan pocos lemos de la vida.
Cuánto albergaba tu cabeza poblada de imágenes,
de tanto en tanto, abrigadas por el hálito de un dios pequeño
que cabalgaba en las espaldas de tu inocencia.
Eras, de alguna manera, el gesto vivo de la renuncia.
El amargo trago del transeúnte sin hogar y sin dioses.
Tu amado Boris, presente en tus sinfonías, supo de tu muerte
y veló en tu nombre muchas noches de insomnio;
lo vi enumerar los rostros de tu ausencia.
Lemos, serás siempre el indómito, el irreverente,
para quien la poesía era su único bien
                                                 y la fatalidad.